Fique calmo

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Os meses passados parecem uma viagem de descoberta. Não, não estou falando duma descoberta do mundo, mas de algo que vai além deste mundo. Eu quero dizer uma jornada para o meu mundo interior. Tu sabes que estou escrevendo uma biografia sobre a vida dos meus pais. Tu também sabes que eu tenho um arquivo inteiro com mais de cem cartas cobrindo o período de 1937 a 1960. Desde então, a minha mãe arrastou a mala atrás dela e num pedaço de papel ela rabiscou:

“Não será por acaso que essa mala viu metade do mundo e sobreviveu a uma guerra. Algo tem que ser feito com isso!”

Quinze anos atrás eu tinha começado a colocar a história do meu pai no papel. Naquela época não tinha ideia dessa mala. Quando naqueles dias eu fazia perguntas à minha mãe, a sua resposta era invariavelmente:

“Eu te contará, mas não precisas escrever nada sobre mim. Tu esperas até que eu esteja morto!”

Desde que eu queria um livro sobre ambos, eu coloquei a minha caneta no chão. Ficava fazendo perguntas e achava que sabia toda a história. Até que peguei as cartas.

Este projeto – o livro da família – não é apenas um dos meus projetos. Isso é duma ordem diferente. É pessoal. As cartas dos meus pais me tocam tão profundamente que me afasto regularmente para fazer algo completamente diferente. Todo esse arquivo está ao redor e na minha escrivaninha, então não posso ignorá-lo. Tenho que continuar. Embora às vezes finja não ver as pilhas na minha secretária.

Hoje entendi porque me atinge assim. Cheguei no ano de 1942. Sim, trabalho cronologicamente porque me dá uma melhor compreensão da vida e das circunstâncias. Pouco antes da guerra irromper nas Índias Orientais Holandesas. Esta manhã li uma carta que minha avó – mãe da minha mãe – escreveu para a minha mãe que se casaria na ilha de Sumatra. Isso não poderia acontecer em Java (onde a minha mãe morava) porque o meu pai já havia sido chamado de armas e porque os japoneses estavam com dois pés no norte de Sumatra.

Minha avó escreve isso no dia do 1º de fevereiro de 1942:

“A tua carta foi muito apressada, nervosa e obscura. Criança, não fique nervoso. Fique calmo. Não te deixes aborrecer por um possível bombardeio; todos nós vamos receber a nossa parte. Forneça cobertura e mantenha-se coberto de todas as maneiras. Pense em fracos e chicletes, se necessário um elástico. Somente quando viajar se torna difícil, tu sais imediatamente.”

Isso me empolgou. Quando li isso, senti esse medo subir como uma fonte. Aquele medo! Eu tive isso desde que eu posso falar. Sabia que a minha mãe estava com medo – não me perguntasse como sabia – e quando perguntei a ela sobre isso, ela sempre acenou. E esse medo sempre esteve presente comigo, como com ela. Um arrepio percorre a minha espinha ao ler.

No final da carta em um P.S. a minha avó que também não tem ideia do que o tempo vai trazer, escreve:

“Compre o teu bilhete de barco na estação Tandjoeng Karang. Depois do casamento, faça uma pequena foto de vocês juntos. Não esqueça!”

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